naomedeemouvidos

Lembro-me das coisas que me espantavam quando vim viver para Lisboa. Das confusões com os nomes dos bolos (não, um mil-folhas não é napoleão, e, não, não há bolas de berlim sem creme), aos cadeados que, afinal, são aloquetes , dos moletes aos carapins de que ninguém ouvira falar, era um corropio de mal-entendidos que, inevitavelmente, acabavam em enorme galhofa.

Quando me perguntavam de onde eu vinha e eu respondia do Porto, nunca percebia a dúvida: "sim, do Porto, mas de onde?". Como, de onde? Do Porto! Até perceber que quando ouvia alguém dizer que era de Lisboa, podia não ser da cidade de Lisboa. Eu própria não vivo na cidade de Lisboa. Mas, sim, sou da cidade do Porto. Inteiramente.

Gosto de muito de Lisboa, mas amo o Porto. As gentes do Porto. Aquelas conversas de ocasião com que, completos desconhecidos, enfrentamos as filas de espera e outras inevitabilidades mundanas. Quando aqui cheguei, já lá vão muitos anos, sentia uma saudade imensa dessas conversas sobre tudo e sobre nada, só para passar o tempo de forma alegre, prazenteira. Demorei um pouco a habituar-me. Ou melhor, a que os outros se habituassem. Não fico calada demasiado tempo. 

Vou ao Porto menos vezes do que gostaria. Se pudesse, talvez vivesse metade do ano lá e metade do ano cá. Quem sabe?

Até lá, aproveito o melhor dos dois mundos. Quando volto, volto de alma saciada de memórias, de abraços, de afectos salpicados do mar salgado da Foz. Uma amiga pediu-me para aí entregar saudades suas. Deixei-as a trepar às árvores e a baloiçar no vento...